és una llàstima, sí. que les paraules no valen amb tu. però de vegades. jo entenc que els fets. i no ho diré. on era allò de: serem tot el que volguem ser? escrit així mig en gargot, mig destraler al traç i ja no em queda mig per l'esperança d'aquests mots. pesen massa. té, jo et dono paper i llapís, torna a escriure-ho i el plom serà més ferro. i et podré mirar tranquil·la. si tu no m'ho dius jo no ho sé. no sóc gaire intel·ligent. que passes les tardes així, jo no ho sé. que et desvius per mi, jo no sé. té, va fes-me el favor d'escriure.

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las cuatro

y acabo la planilla y pienso diez minutos

y estiro las piernas como todas las tardes

y hago así con los hombros para aflojar la espalda

y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las cinco

y soy una manija que calcula intereses

o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas

o un oído que escucha como ladra el teléfono

o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las seis.

podrías acercarte de sorpresa

y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos

yo con la mancha roja de tus labios

tú con el tizne azul de mi carbónico.

(això és de benedetti)

jo t'imagino així i deu ser per alguna cosa que t'imagino així. no en dec saber tan poc. si l'encerto. tampoc en tinc cap mèrit.